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海风
睁开眼睛的那一刻,江淮以为自己还在梦里。
天花板不是那种永恒的、令人窒息的白。是暖白色的,带着细微的纹理,
在某种他不认识的柔和光线下泛着淡淡的米色。
空气里有种陌生的味道——不是消毒水,不是药物的甜腥,
而是……咸的,湿的,带着某种辽阔的、久违的气息。
他怔怔地躺着,很久没有动。
脑子里空空的。像被什么洗过,又像什么都没装过。
他记得自己做了什么梦。梦里好像有青草的味道,有阳光,有一个人和一只猫。
可是那个画面太模糊了,像透过磨砂玻璃看出去的风景,只剩下一团温暖的轮廓,却抓不住任何细节。
想不起来。
算了。
他发现自己对“想不起来”这件事,竟然没有太多感觉。
江淮慢慢地坐起来。
动作很慢,因为身体有些不受控制。四肢像灌了铅,又像被抽走了力气,
软绵绵的,每一块肌肉都在抗议这个简单的动作。他撑着床沿,缓了好一会儿,视线才渐渐清晰。
房间不大。
但这是他见过的最……不像是牢房的地方。
墙壁是暖色调的,挂着两幅他不知道是真是假的风景画。
一张单人床,铺着干净的浅灰色床品。一把藤编的椅子,上面搭着一条薄毯。床头柜上放着一杯水,还温着。
甚至有一台看不出能不能用的老式收音机,安静地蹲在角落。
最不真实的,是那扇窗。
不是那种磨砂的、封死的、只能透光不能透气的窗户。
是真正意义上的窗。有玻璃,有窗框,有把手——还有通向外面的一扇门。阳台门。
江淮盯着那扇门看了很久。
他怀疑这是幻觉。是新一轮催眠的布景。是某种更精巧的、用来测试他反应的陷阱。
可那窗外透进来的光,太真实了。不是白色房间里那种永远不变的人工冷光,而是会变化的、有温度的、落在他手背上能感到一丝暖意的——
阳光。
江淮撑着床沿,慢慢站起来。
动作牵动了不知哪里的肌肉,一阵眩晕袭来,眼前发黑。他扶着床头,等那阵晕眩过去。然后又迈出一步。
两步。
三步。
每一步都像踩在棉花上,但他没有停。
终于,他走到了那扇阳台门前。手搭上把手的那一刻,
他犹豫了半秒——门会不会是锁着的?会不会一推开,外面是一堵墙,或者又是一个新的、更精致的牢笼?
他深吸一口气,推开了门。
呼——
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