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杨革勇把拳头攥起来,看着自己那双粗糙、干裂、指关节肿大的手。
“拳头老了。不知道还能不能打。”
“不用你打。”
叶雨泽站起来,把棋盘上的棋子一枚一枚地捡起来:
“你站在那里就行。”
杨革勇看着他把棋子收进盒子,红方十六枚,黑方十六枚,一枚不少。
“老叶,你说,新加坡那边,刘老板会认怂吗?”
叶雨泽把盒子盖好,放在书架的最高处。
“不是认不认怂的问题。是懂不懂事的问题。他懂事,我们喝茶。他不懂事,我们喝别的。”
杨革勇没问“喝别的”是什么意思。
他知道叶雨泽这个人,从来不说没把握的话。他说“喝别的”,那就一定有别的可以喝。
“明天几点的飞机?”
“上午九点。从WLMQ飞。”
杨革勇站起来,拿起沙发上的外套。
“那我回去收拾东西。”
“老杨。”叶雨泽叫住他。
杨革勇回过头。
“你跟着我,跟了六十年了。”叶雨泽的声音很轻,轻到像是在自言自语,“你不后悔?”
杨革勇站在门口,沉默了很久。
“后悔什么?”他终于开口,“跟着你,我打出了油田。不跟着你,我还在戈壁滩上修路。你说我后不后悔?”
叶雨泽没说话。
杨革勇拉开门,走了出去。
门关上了。书房里只剩下叶雨泽一个人,和墙上那口老钟滴答滴答的声音。
他走到书桌前,拿起那张照片。照片里,杨成龙和叶归根站在伦敦的草坪上,笑得眼睛都眯成了一条缝。
“两个小子,”他自言自语,“爷爷去给你们开路。”
他把照片放回桌上,关了灯。
书房陷入黑暗。窗外的星星亮着,亮得刺眼。
柏林,第二天下午。
杨成龙和叶归根走出柏林泰格尔机场的时候,天已经快黑了。
十二月的柏林,比伦敦还冷,风像刀子一样割在脸上。杨成龙把围巾往上拉了拉,遮住了半边脸。
“酒店订好了?”他问。
“订好了。在展览中心附近。”
叶归根掏出手机,翻出一个地址:
“克劳迪娅明天上午有时间。我们约了十点,在她办公室见面。”
“你怎么约到她的?”
“发邮件。写了三千字。”
杨成龙看了他一眼。“三千字?”
“对。从‘天马’的起源讲到天山牧场,从哈布力大爷的羊讲到林晚晚的展厅。写了整整一夜。”
“她回复了?”
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