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第七千五百九十章 集结（第2页）

他看起来很放松，甚至有些懒散，但他的眼睛一直在扫视着房间里的每一个角落，每一个入口，每一扇窗户。那是外籍军团留下的习惯——永远知道出口在哪里。

“巫师”靠在会议桌对面的墙上，双手交叉在胸前，嘴里叼着一根没有点燃的烟。他今天换了一件干净的衬衫，浅蓝色的，领口的扣子解开了两颗，露出锁骨下面一小片被太阳晒成深褐色的皮肤。

他的眼睛半睁半闭着，像是在打瞌睡，但林锐知道他没有睡。他的手指在胳膊上轻轻地敲着，那个节奏比平时更慢，更沉重，像是某种古老的、只有在沙漠深处才能听到的鼓点。

“香肠”坐在“巫师”旁边的椅子上，胖乎乎的身体把椅子的扶手撑得满满的。

他面前的桌面上摊着几颗拆开的子弹，7。62毫米的，他把弹头、弹壳、底火和发射药分别排列在桌面上，像是在做某种仪式。他的手指粗短而有力，捏着那些小小的零件却显得异常灵巧。

他耳朵上夹着一根烟，烟纸已经被汗水浸得有些发皱了。

艾瑞克坐在会议桌的远端，靠近窗户的位置。他的狙击步枪靠在椅子旁边，枪身上裹着伪装布，在室内灯光下看起来有些不合时宜。

他的金发在日光灯下几乎是白色的，和他在非洲晒成深褐色的皮肤形成了鲜明的对比。他面前的平板电脑上是一张高分辨率的卫星照片，他正在用两根手指放大照片的某个区域，灰色的眼睛在镜片后面眯成了一条缝。

谢尔盖坐在艾瑞克旁边，椅子反过来坐，双臂交叉搭在椅背上，下巴搁在手臂上。他乱糟糟的红头发今天扎了一个辫子，用一根黑色的橡皮筋绑在脑后，露出剃得短短的鬓角。

他的雀斑在灯光下格外明显，像是在脸上撒了一把棕色的碎屑。他的眼睛闭着，呼吸均匀，看起来像是在睡觉，但他腰侧那个装着开锁工具的小包已经被他解下来放在了桌面上，包的拉链拉开了一半。

露出里面排列整齐的金属丝和张力工具。他在等。等会议开始，等任务下达，等那个需要他打开某扇门的时候。

“刀疤脸”站在门口，背靠着门框，双臂交叉在胸前。他的脸上那道从左眉梢延伸到右嘴角的刀疤在灯光下显得格外醒目，像是有人用刀在他的脸上一笔画成的。

他没有看任何人，他的眼睛盯着走廊的方向，像一个沉默的哨兵。没有人要求他站在那里，他只是选择了那个位置——离出口最近的位置，能看到走廊两端的位置。

会议室里还有其他几个人。情报组来的人是荷鲁斯的手下，一个四十出头的英国人，叫戴维斯。

秃顶，戴着一副金丝边眼镜，面前的桌面上摊着一大摞打印出来的情报报告——他习惯在纸上阅读，不相信屏幕。

后勤部的负责人莫克还在马里，但他手下的人来了，是一个沉默寡言的尼日利亚人，叫奥卡福，身材高大，穿着一件深蓝色的西装，领带打得一丝不苟，像是要去参加一场葬礼。

法务部的是一个法国女人，叫克莱尔，四十岁，短发，穿着黑色的西装裙，表情严肃，面前的平板电脑上打开着一个国际法的文档。还有几个林锐叫不出名字的中层管理人员，坐在会议桌的末端，安静地等待着。

人几乎到齐了。

只差一个。

门被推开了。

所有人都在同一时刻看向了门口。

进来的人很高，至少一米八五，但很瘦，瘦得像一根被风吹干了的树枝。他穿着一件深灰色的西装，剪裁很考究，面料是那种不会起皱的旅行羊毛，即使在长途跋涉之后依然保持着基本的轮廓。

但西装上满是灰尘，肩头和袖口有一层细密的红褐色沙尘，领带上也有几道深色的汗渍。他的衬衫是白色的，领口已经有些松了，最上面的扣子解开着，露出喉结下面一小截苍白的皮肤。

他的脸上最引人注目的，是那副墨镜。深黑色的镜片，雷朋经典的飞行员款式，金属边框在灯光下反射着冷白色的光。

墨镜遮住了他的眼睛和一大半眉骨，让人无法看清他的表情，无法判断他的视线落在哪里。墨镜下面，他的鼻梁挺直，嘴唇很薄，抿成一条线，下巴的线条锐利得像刀削。

他的脸上也有沙尘，颧骨和额头上有一层薄薄的红褐色粉末，他整个人有种奇怪的气质，和深灰色的西装形成了奇怪的对比。

他站在门口，摘下墨镜。