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第15章 托马逊（第2页）

简没有说话，只是伸出手，握住她的手。简的手很暖，手指细细长长的，指甲修剪得整整齐齐。玛丽握着那只手，觉得心跳好像慢了一点。

简坐了一会儿就走了，她还有绣活要做。

伊丽莎白从旁边走过，看了她一眼，挑了挑眉毛，什么也没说，走开了。

玛丽一个人坐在那里，继续等。

时间过得很慢。

比上次还慢。

她盯着书房的门口，数着自己的心跳。一下，两下，三下……数到五百下的时候，她停下来，觉得这样数下去太傻了。可是不数，又不知道该做什么。

她数到快一千下的时候，书房的门开了。

但不是父亲。

是仆人，端着托盘，大概是去收拾父亲喝完的茶杯。

玛丽又坐回去。

太阳一点一点往头顶移动。窗外的光线从斜照变成直射，又从直射慢慢偏西。客厅里的影子也跟着移动，从这面墙挪到那面墙，从椅子脚下挪到桌子腿边。

她不知道自己坐了多久。

她想起上次给父亲看稿子的时候，他也是看了很久。但那次是一个下午，这次怎么好像更长？

会不会是这次写得不好？

会不会是他看到一半不想看了？

会不会——

书房的门开了。

班纳特先生站在门口，手里拿着那叠稿子。

他的眼睛亮亮的，是一种玛丽见过的光——上次他看完《阁楼上的指印》时，也是这种光。但那次的亮是惊喜，这次的亮好像更深一点，更沉一点。

他走过来，走到她面前，站定。

玛丽站起来。

“父亲？”

“这个案子，”他说，“比上一个更好。”

玛丽的心猛地跳了一下。

“那个冰窖的温度，那个时间的推理，那个凶手最后露出的破绽——严丝合缝。”他看着她，眼睛里带着一种她读不懂的东西，“你是怎么想到这些的？”

玛丽张了张嘴，没有说出话来。

她怎么想到的？她自己也不知道。那些想法就那样来了，像溪水一样流出来，她只是把它们记下来而已。

班纳特先生没有追问。他在她旁边坐下来，把那叠稿子放在膝盖上，翻了几页，又合上。

“我问你，”他说，“有没有想过出版？”

玛丽愣住了。

出版？

她想过。她当然想过。在那些睡不着觉的夜里，在那些盯着帐子发呆的时刻，她想过很多次。

她想过自己的名字印在封面上。想过有人读到弗朗西丝·沃斯通的故事。想过那些从来不把女人当回事的人，捧着这本书，一页一页地翻下去，不知不觉地被一个“女人才会想到”的推理牵着走。

那是很远很远的事。是等她长大以后，等她把故事写得更好以后，等她有足够的勇气面对这个世界以后的事。

不是现在。

她才九岁。

可是父亲在问。

“我想过。”她说。