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这不是故意整人吗?!
“你们是不是有点太过分了?”庞日峰眉头一皱,声音冷得像冰箱里刚拿出来的一瓶冰可乐。
“兄弟,别误会。”一个胖子赶紧摆手,“我们真不是找茬,就是想听听你到底有多牛。”
这话听着像是夸人,可语气里那点怀疑,比厨房里飘出来的辣椒味还呛人。
全屋的人都竖着耳朵听。刚才那道尖椒鸡丁,外焦里嫩、辣得有层次、咸淡刚好能勾人多吃两口饭——这种水平,说他没两把刷子,谁信?
可他刚才自己吹的牛可更大:“我这厨艺,全场没人能比。”
于是有人试探着问:“听说你手艺不是凡人能比的?那你说说,厉害到什么程度?”
庞日峰没慌,眼皮都没抬:“你们想知道有多牛?行啊,我用一道小白菜,让你们全哑口无言,敢不敢试试?”
这话一出,空气都凝住了。
谁信啊?白菜?炒白菜能有什么花样?顶多加点蒜末,撒点盐,放点油,连我妈都能炒!
“你确定不是在吹牛?”那人冷笑。
“我从不吹牛,”庞日峰笑了,嘴角一勾,“我只动手。”
没人再吭声了。他们都盯着他,像在看一个疯子,可这疯子眼神里一点虚的都没有。
“行。”那人咬牙,“你要是真能用白菜服了我们,我当场叫你一声祖师爷。”
庞日峰没接话,只点头:“你们等着。”
他转身进了灶台,系上围裙,动作干净利落,连锅铲拿的姿势都透着一股子狠劲儿。
旁边有人嘀咕:“这人怕不是真有两下子?”
没人敢接话。
只见他抄起一把小白菜,洗净、掐段、热锅、倒油、下蒜末——动作行云流水,根本不像在炒菜,倒像在跳舞。
火候一到,蒜香炸开,白菜下锅,“滋啦”一声,满屋都是清甜带辣的香气。
他手一抖,淋了半勺酱油,再撒一把干辣椒碎,火苗一蹿,整道菜瞬间染上一层油亮的红。
三分钟,出锅。
没加肉,没勾芡,就一盘绿中透红的炒小白菜。
他把盘子推到桌中央:“吃。”
没人动。
所有人都愣住了。
那味儿——太邪门了。
不是香得冲鼻,也不是腻人,而是像有人在你喉咙里点了一把温柔的火,越吃越想吃,越吃越上瘾。
有人忍不住夹了一筷子。
一口下去,眼睛猛地睁大。
“……这真的是白菜?!”
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